pesadilla II

Existe eso de "Tú puedes ser tu peor enemigo" y creo que esto bien se puede aplicar a la noción de pesadilla: "Tú puedes ser tu peor pesadilla". Me parece que indudablemente todos hemos sentido esto alguna vez: que nosotros somos nuestra propia pesadilla andante. Claro, muchas veces son los otros, pero la mayoría de las veces creo que nosotros mismos llevamos la de ganar todos los premios en el concurso de las peores pesadillas. Cada uno es su pesadilla, única e irrepetible ¡vean el morbo en eso! ¡Nada lo supera!

hipotético

pesadilla I

¿Cuál es tu peor pesadilla? ¿Ya la has vivido? ¿Las pesadillas pasan solo cuando dormimos o cuando estamos despiertos? ¿Eres tu peor pesadilla o la de otra persona? ¿No te ha pasado varias veces que sientes como entras sin querer (o queriendo) en el resbaladizo filo del territorio de la pesadilla? Territorio, por otra parte, incursionado por pintores y poetas. ¿Por qué es atractivo? ¿Por qué nos atemoriza? ¿A qué le tememos más?

urdimbre

la poesía juega en el bosque

en la superficie

el poema semilla

penetra la palabra

fértil hembra

es el juego poético

primigenio original

es la danza del lenguaje

consigo mismo

ritmos básicos

apresurados tempos

para no perder el compás

el son de la canción

el fuego que aviva

que encandila

detrás de la puerta espera el poema

la entrada de la palabra

es la llave y la cerradura

metáforas repetidas

reflejos de espejos

imágenes interiores

del jardín que quedó atrás

para siempre jamás

raspaduras de la corteza

de aquél árbol gigante

que amamantó sueños pueriles

leche que aún hoy entibia

los labios del trovador

juegos poéticos

que terminan devorándose

su propia cola

y ofrecen un poema

textura hilos

telar urdimbre

las palabras tejedoras poéticas

de mi consciencia

mi versión

under construction

feelings XI

Como algunos necesitan una droga yo necesito estar eufórica. Ya sé, ya hablé antes de esto en otra oportunidad! Pero en estos momentos que necesito zarpar, irme, salir, despegar del piso, siento que comprendo a los drogadictos. Este feeling de estar "cold turkey" es terrible. El tema de John Lennon, llamado justamente "Cold Turkey" viene como anillo al dedo:

Temperature's rising
Fever is high
Can't see no future
Can't see no sky


My feet are so heavy
So is my head
I wish I was a baby
I wish I was dead


Cold turkey has got me on the run


My body is aching
Goose-pimple bone
Can't see nobody
Leave me alone


My eyes are wide open
Can't get to sleep
One thing I'm sure of
I'm in at the deep freeze


Cold turkey has got me on the run


Cold turkey has got me on the run


Thirty-six hours
Rolling in pain
Praying to someone
Free me again


Oh I'll be a good boy
Please make me well
I promise you anything
Get me out of this hell


Cold turkey has got me on the run

feelings X

Porque soy una solitaria. Porque soy de verdad una solitaria. De esas que prefieren esconderse tras un par de lentes de sol (gafas para mis amigos españoles), de esas que gustan más de la sombra de su habitación que del calor de la arena en una playa repleta de gente dicharachera. ¡Sí, soy una de esas! De esas que se animan más en la penumbra que en el sol de gente. Seguro que los hay millones como yo (aparentemente entro en ese 20% que dicen llamarse introvertidos). Como dice el dicho, yo no creo, pero que las hay, las hay. Sí, los solitarios o introvertidos o quizá para algunos excéntricos (algo que me suena muy borgeano por otra parte) conformamos un sector no muy grande de la población. La mayoría (y las mayorías no siempre tienen razón) pues, es ampliamente extrovertida, fiestera, con ganas de ver a mucha gente, de llamar por teléfono sin pensarlo para estar en contacto y ponerse al día.
¿Seremos así todos los escritores? No todos los escritores son introvertidos. No todos los introvertidos son escritores.
Recuerdo perfectamente cuando mi profesor de Teoría del Conocimiento me dijo enfáticamente que nada de eso, que nadie es todo el tiempo introvertido o extrovertido sino que uno cambia según el contexto o la situación. ¡Menudo embrollo!
Pero de todos modos, creo que tiendo a ser solitaria. ¿Hay algún otro lobo solitario también por allí?

cuestión de piel

la piel de la poesía

Ibero Gutiérrez

la llevo puesta como un sobretodo

que a veces me queda largo

y otras un poco corto

todos los días me visto

con la piel de la poesía

me miro en el espejo

a ver cómo me queda

no puedo salir a la calle

si no la llevo puesta

a veces no es un sobretodo

a veces es mi ropa más íntima

esa que nadie ve

entonces la piel de la poesía

se vuelve como una segunda piel

a veces siento la lucha entre mi piel

y la piel de la poesía

ambas quieren poseerme

ser mi única piel

pero yo no sé ya defenderme

en ocasiones salgo a la calle

pensando que llevo puesta mi propia piel

hasta que descubro mi equivocación

y me doy cuenta que todo el tiempo llevaba puesta

la piel de la poesía

y otras veces pienso todo lo contrario

que me he puesto

la piel de la poesía

hasta que percibo que

siempre ha sido mi propia piel

poesía pintada I

cancionero II

La canción del cantor
Alfredo Zitarrosa

Canta el cantor su pena y sus alegrías,
pero nunca ha podido cantar las mías.
Yo tampoco las canto, porque mis penas
de ser tan sólo mías, son como ajenas.
Y cuando estoy contento, tampoco canto,
no sea que de las risas vengan los llantos.


Con cada canto nuevo, siente el que canta
que le sube la vida por la garganta.
Los cantores que cantan cosas prestadas
son como los gorriones, van en bandadas.
Mejor cantar poquito, como el hornero,
y levantar el nido frente al pampero.


No hay canción que me cante, dice el trovero,
para el buey de adelante sobra el sendero.
Porque el canto me sale, como aprendido,
desde el nacer peleando contra el olvido.