la maga cansada

soy la maga cansada

mi varita mágica quiere dormir

me trepo a la luna pero no descanso

acaricio a mi gato

vuela la escoba

y cada tanto se resfría un pez

soy la maga cansada

mi lapiz mágico no quiere escribir

la puerta de la música

soy la pequeña piedra

que no deja de rodar

por la canción verde y ágil del aire

tengo puestos los pentagramas

en la puerta de la música

para que pases a visitarme

mi casa tiene más ventanas que cepos

estoy levantada con el sol

el horizonte duerme como un niño de raíces

el bosque se escucha más pleno

cuando desata sus pájaros

te entrego esta flor

que me nació en el vértigo del deseo

otra manera de decir que vengo

cargada de árboles inquietos

primer poema

como no hay tiempo este es el primer poema que escribo. tengo quince años y estoy enamorada. todo pasa por primera vez. el beso, mi cuerpo, el amor. escribo el primer poema porque no hay tiempo. ambiguo, ambivalente, ambidiestro. no hay tiempo. corre. no existe el tiempo. tengo quince años. nadie me canta una canción, nadie me escribe un texto porque este es el primer poema y no hay tiempo. tengo quince años y estoy enamorada. cometí un crimen pero los testigos se han ido de la habitación y me miran a través del espejo. tengo quince años, soy inocente, escribo mi primer poema porque no hay tiempo. pero me pierdo en el laberinto y el laberinto se pierde en mí. en el desencuentro veo al juez pidiendo silencio, dará su veredicto mientras escribo mi primer poema en la arena, en el agua, en el reloj. no hay tiempo y soy inocente. el espejo atraviesa mi piel de eucaliptus. se me antoja exquisita la sensación. quiero que me penetres pero tengo quince años y escribo mi primer poema. nadie lo sabrá, nadie se enterará, nadie podrá intuirlo. cometí un crimen pero no hay tiempo. tengo quince años, grito, escribo mi primer poema. qué absurdo, pienso, me esposan. dicen que no soy inocente, que no puedo escribir algo así. entre los barrotes la pantera de rilke ruge y me roba los ojos, el bosque de baudelaire no se corresponde con mis piernas, el gato de alicia no se ríe más. digo que tengo quince años y que este es mi primer poema. no hay tiempo y la inocencia se fue a la madriguera. estoy ahora sorbiendo las raíces del bosque, la savia es dulce cuando explotas entre mis muslos de azúcar. pero no fue así. me imagino a la gran arquitecta de ocho brazos lamiendo el texto. se llenó el árbol de padres e hijos mientras tengo quince años, escribo mi primer poema y no hay tiempo.