¡Qué poco tiempo tenemos los poetas! ¡Cuánto tiempo tienen los narradores!
Somos una bomba de tiempo, un accidente a punto de suceder. La poesía tiene que hacerse presente, tiene que venir a nosotros, no podemos inventarla si no quiere mostrarse. No podemos forzar lo que no hay. El tiempo es inexorable. La poesía no se deja cazar. ¿Nos estamos muriendo ya? ¿Estoy muerta ahora? ¿Valió la pena esperarla? ¿Escribí algo alguna vez?
3 comentarios:
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BUCO - WSKY
Hasta hoy
No fuí
No decidí,
ir hasta ahí
Bukoswki.
Hasta hoy,
me reprimí,
no conseguí;
deconstruir
insomne.
Brotan
y rebotan
malfunciones;
pican
y repican,
sensaciones.
Vidrio espeso
peso frío;
sangra sobre
espeso río.
Y obra el hombre
sombrío;
rasgándome el cuello,
perdido.
Whisky
buco,
pozo
alcohol;
yo creo en tus miserias
vos creéme
que allá voy..
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