Belvedere

Belvedere, de M.C. Escher

barco que flota sin agua

cubo imposible

veo el Belvedere sin mirar

la escalera va de afuera hacia adentro

el espacio no tiene ángulos rectos

el preso no podrá salir de su celda

cada naciente pide un río

caen las montañas para subir

tengo opaca la vista de tanta luz

los fierros derretidos

subo a la casa subterránea

se ve más alto en las profundidades

acumulo muchos rostros en el espejo

Narciso se ahoga en sus ojos

y el lago me surca con flores de Loto

encuentro muy sutil las alas sin pájaro

y el canto del mar sin notas

tengo toda el agua pero ningún recipiente

entonces inmutable allí estuvo

la casa admirada pero sin Miranda

el infeliz valiente mundo

rodea la casa

la memoria antes que el olvido

mientras tanto apagaré la luna

y buscaré el sol adentro del árbol

que me pertenece

para que busques lo que siempre encontraste

en el Belvedere posible y final

Despropósitos

Recortes. No tengo el anzuelo. Estoy, digo, esto es la carnada. Pez se

escribe pero debo recortar las aletas. No quiero recortar. Prefiero

zambullirme en mi red sinforme. Yo también soy escritor. Aunque hoy no

tengo el anzuelo para pescar palabras, solo tengo escamas en mi

habitación. Pero tengo la carnada o la carne encarnada o la piel hecha un

tubo donde caigo sin salir. En este mar no existe una metáfora, es decir,

la metáfora se volvió libre de todo nexo y los peces pican a pesar de la

sin ilusión. Si alguien acerca su cámara hasta aquí verá que el ojo del pez

es un doble lente y que el recorrido de la escritura es igual. El mar no es

diferente de este letargo o insoportable pesadez. Dame mi anzuelo. Pez.

Debo pescar mi carnada. Está mal dicho. Pero la escritura también se

confunde y toma al pez de la cola. Por eso hoy caigo como un zeppelín de

fuego. Y las palabras salvan. Explico sin un fin. Solo quiero derramar un

poco de escamas en tu plato hondo. Porque el pez no puede sin sus ex-

camas, por eso.

desembocadura de tajo

Vista de Toledo, de El Greco

jirafa de alturas umbilicales

átame al cuello

esta cuerda

así te veo mejor

tengo saliendo de mi arca animales

pero todos van solos

a caer al mar

déjame que me ahogue

con el aire del agua

placentera asfixia de flotar

suelta ya esos pájaros de veletas

que no se puede medir

el viento con el volar

las alas son de hule

cuando se derrite

el ulular felino de la brisa

corta ya el cordón

así nacemos

oficio del poeta

dejar de bruñir el metal

para que brille el hueco

de la luz oculta

loco globo del ánima

pesada flor de helio

en desembocadura de tajo sin final

the loony tune

singing to myself
as usual
the loony tune
the soaring song
the loony balloon of the soul
helium dense
flower of the thought
you are the propeller where I dwell
I'm remorseless
in the well
I'm swimming in the air
I'm flying in the sea
sick me I'm free
the healthy disease
the loony soul of the tune

pequeño poema en flor

los vasos comunicantes del poema
llevan la sangre
de verso en verso
de vena en vena
cada palabra espera a la próxima
como en una estación sin tiempo
la poesía de la música
la música de la poesía
vamos por los caminos
de las palabras
del cuerpo
se mezclan cuerpo y palabras
palabras y cuerpo
dónde empiezan mis palabras
dónde empieza mi cuerpo
el linde de los significados
se me escapa
cuando salgo a cazar un poema
en medio de la noche más oscura
tenemos que encontrar el hilo
saltar de abismo en abismo
flotar en el mar de las ideas
y encontrar debajo de las piedras
ese pequeño poema en flor

Traducido al portugués por Rosalvo Acioli Júnior.

Publicado en Revista Página Aberta, 2011.

réquiem

there’s a bluebird in my heart that

wants to get out

Charles Bukowski

el bluebird de Bukowski

vino a mi jaula

a cantarme una canción en vela

escucho sus notas emplumadas

en mi oreja noctámbula

quiero ser el pájaro azul de Bukowski

romper la lógica de los barrotes

desaparecer en las plumas que no vuelan

el bluebird de Bukowski

vino a mi jaula

a cantarme una canción en vela

siento el ritmo corpóreo

de su canto descarnado

quiero ser el pájaro triste de Bukowski

llorar un cocodrilo de lágrimas

cortarle la tristeza a las alas

el bluebird de Bukowski

vino a mi jaula

a cantarme una canción en vela

y yo solo quiero dormirme en el sueño

que nunca se despierta

nacimientos I

Quizá la poesía sea una, el poema sea siempre el mismo. No hay poetas, solo poesía. Solo bocas dispuestas a decir, ojos dispuestos a ver. Quizá seamos parte de algo universal, de la misma semilla que parió el mismo árbol. Devoramos los mismos frutos, abrimos la misma caja, navegamos el mismo mar y volvemos a casa cuando regresamos al verso, al único verso.

Entrevista a Paula Einöder en el programa radial La Máquina de Pensar, 24 de marzo , 2011.

http://audiomaquina.blogspot.com/2011/04/paula-einoder-y-su-experiencia-alemana.html

De trovadores y poetas

Farai un vers de dreit nien:
non er de mi ni d'autra gen,
non er d'amor ni de joven,
ni de ren au,
qu'enans fo trobatz en durmen
sus un chivau.

Haré un poema de la pura nada.
No tratará de mí ni de otra gente.
No celebrará amor ni juventud
ni cosa alguna,
sino que fue compuesto durmiendo
sobre un caballo.

Guillermo de Aquitania

Desde que empecé a escribir poesía, como muchos escritores en su adolescencia, me sentí atraída por los trovadores y la posibilidad de poder musicalizar mis textos. Creo que lo que realmente me gusta es estar en el linde entre la música y la poesía y debe ser por eso que me atrae el tema de los trovadores y su obra. Guillermo de Poitiers, también conocido como Guillermo IX de Aquitania, con su poema Farai un vers de dreit nien sin duda que inspiró mi poesía y por esa razón es que siento tan cercano a mi escritura el concepto de trovar del siglo XII. Por supuesto que ha pasado mucha agua bajo el puente, que han habido y continuarán habiendo cambios, pero la poesía y su hermandad con la música sigue intacta, y en el fondo el verdadero poeta aspira a estar en contacto con las fuentes de la poesía, las que están en el cielo y el suelo, porque como señaló Hamlet:

There are more things in heaven and earth, Horatio,
Than are dreamt of in your philosophy.

Y en ese sentido, creo que la poesía está antes y después de la filosofía, y quizás también de la literatura, y es el retorno a las raíces, al afloramiento del río.

dulce y dolorosa espera

en donde empieza este verso

veo las encrucijadas que se han tejido

con la paciencia de Penélope

así te esperaré

amarraré mis agujas de opaco acero

dejaré mi tejido anclado

no visitaré mares lejanos

ni surcaré campos en flor

así te esperaré

destejeré y volveré a tejer el mismo sueño

si pierdo el punto

empezaré una y otra vez

hasta que el tejido tome la forma de tu rostro

y luego lo destejeré una, dos, tres

todas las veces

para que un día

inesperado

cuando regreses

tengas todo el calor acumulado en mi vientre

y me tejas y destejas

una y otra vez

una y otra vez

una y otra vez