nacimientos III

No hay que creer para nacer: simplemente nacemos mordiendo el trueno.
Más adelante explotarán nuestras narinas y nos llenaremos de alambres para que alumbre el tallo.
Pequeños monstruos a mansalva nos crecen. Nacemos para no morir.
En eso estamos cuando la campana se retuerce en venas cerradas a cal y canto.
Pero eso también pasará: simplemente naceremos.

El plato fuerte

Perdí el hilo de todo pero encuentro

que tengo una madeja  desordenada

una montaña de caos destejido mirándome.

¿Qué hacer frente a tanto desastre?

Definitivamente la solución la encontré en unas tijeras:

corté y corté y corté.

Al final tuve hilos menos largos

obviamente sin nudos.

Eran unos tallarines de pedazos de tiempo

puzzle de historias y recortes de espacios

que además no tenían condimento y lo peor

¡seguían contemplándome como si nada!

pátina

por tanta lluvia

se resbalan las palabras

caigo en la pátina de los días

el pozo más profundo

está en la boca de mi estómago

las teclas están todas

pero se perdió la música

llueve un poco más en el lado izquierdo

pero compruebo

un latido oculto

persistente

ganándole a la lluvia toda el agua

de mi melodía más húmeda

ars poética o las virtudes de la profanación

la poesía viene de un lugar inaccesible 

a una estatura normal

es carente en un coeficiente medio

sonoramente ineficaz

en emociones ventiladas

tiene un alto riesgo cardíaco

acomete al interesado

en los momentos más profanos

es didácticamente anárquica

se divide a si misma

en una meiosis caótica

para reconocimientos previsibles

nunca es titular de ninguna cartera

huele mal dentro del monedero

pero sí es agradable en sobres

debajo de almohadas

al oído de cabezas poco usuales

y tiene su cúspide cuando asoma 

el ala de su vuelo más carnal

nacimientos II

Si verdaderamente nacemos en las vocales, si nos abrimos al fuego del movimiento, si verdaderamente somos fauces perdidas, si devoramos el ritual de la palabra, si verdaderamente nacemos en el balbuceo hecho carne poética, si comemos las estrellas placentarias ya explotadas, si verdaderamente nacemos en el lobo del bosque rojo, si somos bocas alfareras dispuestas a ser barro luminoso, si verdaderamente nacemos, entonces ven conmigo a beber de la savia medular que aflora en cada estría del árbol, nervadura del bardo en eterno nacimiento.

por qué escribo

escribo porque no sé pensar sin palabras

escribo porque es de noche y llueve

escribo porque las palabras nómades se escapan de mi boca

escribo porque a veces soy sonámbula de voces

escribo porque llevo esta pesada carga

escribo porque las voces me dicen cosas insensatas

escribo porque en la noche se siente más

escribo porque tengo muchas palabras y poco papel

escribo porque es mejor escribir que callar

escribo porque las palabras tienen vida propia y quieren salir

escribo porque la cabeza me da vueltas y necesito la médula del poema

escribo porque se me importa un pito

escribo porque los sentidos son esquivos

escribo porque los pensamientos son un carrusel

escribo porque siento los pasos de Baudelaire sobre el acueducto

escribo porque la imaginación es más fuerte

escribo porque las palabras saben a mañana

escribo porque tengo insectos girando en las entrañas

escribo porque a Dafne le han crecido mucho los brotes

escribo porque el árbol de siempre está listo para escucharme

escribo porque la invención es la madre de la necesidad

escribo porque es un ejercicio sin reglas

escribo porque todo lo demás es aire

escribo porque las palabras se afilan en mi garganta y me salen por la mano

escribo porque la escritura es un delirio sensato

escribo porque el poema tiene una estructura maleable

escribo porque los versos son arcilla

escribo porque siempre es mejor escribir que dormir

escribo porque las palabras atraviesan el espejo

escribo porque intuyo el ritmo de la canción lindante poema

escribo porque me cuelgo de frases como ramas

escribo porque los versos necesitan su pentagrama de papel

escribo porque en la noche los vapores del envión suben hasta mis ojos

escribo porque nunca es el mismo río

escribo porque el agua tiene seres extraños

escribo porque los poemas se derriten

escribo porque el tiempo siempre tiene prisa

escribo porque yo aquí y tú allá

escribo porque nosotros en este espacio curvo

escribo porque es el tiempo del poema

escribo porque es el espacio de las palabras hondas

escribo porque los pájaros también escriben su canción

escribo porque canto sin ser pájaro

escribo porque la corteza del árbol escucha el murmullo de sus raíces húmedas

escribo porque los insectos caminan por mi espalda de pedregullo

escribo porque mi estómago es una colina de grillos

escribo porque el río fluye por mis pupilas

escribo porque de noche el poeta canta mejor

escribo porque el silencio también se escribe

escribo porque las vocales y consonantes se han tejido en el mutismo

escribo porque mañana no amanece más temprano

escribo porque de noche las luciérnagas crean collares de luces

escribo porque la palabra tiene pesados pies

escribo porque el poema se hace al andar

escribo porque el camino es largo y el verso corto

escribo porque me crecen hojas en el pecho

escribo porque las estrofas abren el baúl de los recuerdos

escribo porque la memoria y el olvido son lo mismo

por eso escribo