Despropósitos

Recortes. No tengo el anzuelo. Estoy, digo, esto es la carnada. Pez se

escribe pero debo recortar las aletas. No quiero recortar. Prefiero

zambullirme en mi red sinforme. Yo también soy escritor. Aunque hoy no

tengo el anzuelo para pescar palabras, solo tengo escamas en mi

habitación. Pero tengo la carnada o la carne encarnada o la piel hecha un

tubo donde caigo sin salir. En este mar no existe una metáfora, es decir,

la metáfora se volvió libre de todo nexo y los peces pican a pesar de la

sin ilusión. Si alguien acerca su cámara hasta aquí verá que el ojo del pez

es un doble lente y que el recorrido de la escritura es igual. El mar no es

diferente de este letargo o insoportable pesadez. Dame mi anzuelo. Pez.

Debo pescar mi carnada. Está mal dicho. Pero la escritura también se

confunde y toma al pez de la cola. Por eso hoy caigo como un zeppelín de

fuego. Y las palabras salvan. Explico sin un fin. Solo quiero derramar un

poco de escamas en tu plato hondo. Porque el pez no puede sin sus ex-

camas, por eso.